позывные ветров
легко быть клёвым, когда ни о чём не паришься, никому не должен, не держишь в уме ничьих тараканов, не оглядываешься ни на кого. когда неважно, сколько там осталось бумажек в кошельке и где сегодня ночевать, когда все твои товарищи — те самые божьи птички, а кто не птичка — тот хороший человек и приятель закадычный, но на настоящий квест в первых рядах позовёшь не его.
Просто так почему-то бывает, когда чужие мысли вмешиваются в твое воспритие, ты перестаешь понимать, где на самом деле ты, а где ты, созданный тобою же, старательно вылепленный из собственных представлений о прекрасном и представлений о прекрасном других чуваков, мнение которых тебе почему-то дорого. Или просто любопытно. Или еще что, леший знает, что именно. Но так получается, что ты вновь возвращаешься, чтобы отписать никому не нужные буковки, снова приходишь изливать душеньку, снова, черт побери, тратишь себя на какую-то ересь. Меняться надо, блядь.
И это не описание меня, я хочу сказать, а описание той меня, которую я хотел создать. Но - не здесь и не сегодня, други мои. В конце концов, я осознаю, что я не_птичка ровно настолько, насколько я ответственный и мямлющий мудак, который "я постараюсь, но ничего не обещаю, но все равно возложите на меня все надежды, мне же это так нравится!" И совсем уж в конце концов ты жалеешь об утраченных четырнадцати и безбожно просираешь нынешение, леший дери, шестнадцать. Что там у нас по плану? Мыльные пузыри, бухло и какая-то невнятная муть. И тотальное на лето с теми, кто не попрется в лес с утра, потому что... а хрен их знает. Потому что я недостаточно клевый, очень даже тяжелый вблизи чувак, которого хуй поймешь, просцышь и что только не. Но это так, лирическое отступление, я сам себе не верю и вам не советую.